destionegiorno
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Nata in un paesino vicino al lago Maggiore nel 1956, vissuta per 30 anni a Milano, dove mi sono laureata in architettura, sono ritornata ai luoghi natii e ho ripreso da alcuni anni la mia antica passione: scrivere.
Poesie, racconti, un romanzo d’amore: Amarsi nei secoli SBC edizioni, ... (continua)
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son monete smarrite per la via
che luccican sotto gli occhi d'improvviso
questi ricordi forgiati lungo l'Arno
quando la felicità, sciocca, piangeva
invece di danzar coi musicanti nelle piazze
e spannocchiar entusiasmo ad ogni... leggi...
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nelle persone
ciò che più mi spaventa
è quello che nascondono
quelle parti oscure
quelle pulsioni inconsapevoli
che celano
dietro ai discorsi,
ai gesti studiati
ai comportamenti quotidiani
in te invece
ciò che... leggi...
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quando
nella penombra della stanza
quieta e disordinata
le parole s'accucciavano tranquille
e tu, seduto a scrivere, poco distante,
m'offrivi l'ascolto meditabondo delle "Stelle”
io riponevo
con cura impercettibile
quelle notturne... leggi...
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Una gazza in livrea
zampettava impettita
lungo la grondaia
ancor calda nella sera di luglio
lasciandoci impronte d'inchiostro
sul cuore
e la moquette bianca
attutiva i nostri passi
che s'inoltravano fino all'apice della notte
tra le... leggi...
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se tu sei silenzio infinito
io diverrò incessante litania
fino a che risorgerà il tuo canto
a sovrastarmi e mettermi in ascolto
se tu sei cupa, tempestosa notte
che disperde i pirati e i naviganti
io sarò inesauribile... leggi...
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"come ti amo?
lascia che te ne conti i modi":
t'amo d'un amore ch'ha vita propria
non si alimenta... leggi...
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In questa luce
di sole radente
”son fili d'oro i tuoi capelli”
ed è oro
la barba breve e ordinata.
Son oro
le punte... leggi...
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Una raggiera di fili dorati
filtra tra nubi cineree e cupe,
uno stormo di passeri
si leva un’altra volta in volo
dando... leggi...
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M'affanna la salita
e di più ancora
i tuoi tenebrosi pensieri,
che ti sbiadiscono i giorni.
Fossi sole
scioglierei... leggi...
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L Falchero
E’ il fondo ormai dell’abisso
dove le parole inascoltate
son cancrena in gola
e l’indifferenza è più atroce
d’una pugnalata alle spalle
Cedono rabbiosi gli occhi
su un pavimento sporco
sul lavoro disprezzato
sull’assenza di un fiore
nel vaso della quotidianità sciupata avvilita offesa.
Mi pesano le colpe
che colpe non sono
ma soltanto un ritorno
dell’anima al suo lido
spinta da moto naturale
da forze più grandi
che solo un argine d’amore
avrebbe potuto contenere
ma il fiume ha tracimato lungo le rive da tempo neglette.
Ora che anche il lido ritrovato
anche l’ultimo angolo di pace
si rabbuia e mi respinge
altro non mi resta
che abbandonarmi
alla furia delle onde
sperando di non morire
contro spietati scogli
o risucchiata dai gorghi prima ch’una mano forte mi raccolga.
A nulla valgono
mille esili fili d’affetto
che il vento brutale spezza
a nulla vale
il richiamo a un’intima saldezza
frantumata.
Solo un colpo di tosse di mio figlio
per un altro giorno ancora
mi trattiene qui. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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«scusatemi... non è una poesia... è uno sfogo.
Quando la disperazione tocca il fondo, solo un richiamo al dovere e alla tenerezza... mi tiene ancora a galla. Passerà... spero!» |
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Commenti di altri autori:
«Un'istantanea intima, drammatica, dolcissima nel suo dolore autentico. Conclusione che sprime tutta la desolazione, l'infinita stanchezza. Poesia molto piaciuta e... sì, passerà.»
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